的阴冷，仿佛能穿透皮肤，直接浸入骨髓。风穿过枯死的树杈，发出“呜呜”的声响，像是无数孤魂在低语，又像是谁在呜咽着诉说千年前的恩怨。陈默紧了紧身上那件单薄的粗布衣裳，搓了搓冻得有些发麻的手，指缝间还残留着白天挖掘野菜时沾上的泥土。 他面前的火堆，似是这片死寂之地唯一的活物。几根从破棺材上拆下来的干木头，被他点燃了。火苗不大，摇摇晃晃的，映着他那张略显疲惫的脸。火光在风中明明灭灭，将他的影子投在斑驳的墓碑上，忽长忽短，如同一个挣扎的幽灵。火堆上，架着一个黑乎乎的、缺了口的陶罐，罐底早已被烟熏得焦黑，裂缝处偶尔渗出几滴浑浊的汤汁，滴在炭火上发出“嘶嘶”的轻响。 罐子里，正“咕嘟咕嘟”地煮着东西。那是晚饭。准确地说，是“药膳”。老苟给它取了个好听的名字，叫“清心寡欲汤”。...

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